Aquelas que nunca são ditas, nem que fossem cuspidas,
as palavras.
O silêncio e a agonia revolvidos em caracteres não digitados
em pensamentos torturados
em pesadelos
as palavras.
Os sussurros no canto escuro da alma
na esquina da mesmisse
na lata de cerveja amassada
na bituca do vigésimo cigarro
inúteis na solidão amarga,
as palavras.
Expelem-se pelos poros
correm pelo corpo e
morrem na boca
as palavras.